Esto no es París. Se escucha un murmullo. Debe ser el mundo. Tu nuevo amante no se oye desde aquí. Cada día así se conmemora algo. Felíz c**pleaños. Pasó San Juan, tiro cohetes igual. Me voy a divertir admirando la razón que tienen los mosquitos en picarte a ti en vez de a mi. De golpe nos hemos hecho grandes en catalán. A golpes nos hemos hecho mayores maestros en disimular. Esto no es París. Esto no es Tuset Street. Pareció que te sentías irresistible bajo los pinos y yo me reía con la boca abierta. No como hacían las camilleras en urgencias que tan amablemente me atenderían despues de irte.