Juin mille-neuf-cent-quatre-vingt-quatorze,
Ouais nous sommes allés
Dans l'ex-république socialiste
Du feu Danube de la pensée.
Là-bas les violonistes
S'habillent de couleurs tristes,
C'est pas vraiment qu'ils portent le deuil,
D'ailleurs ils sont ivres,
Car ils tisent depuis des années
De la vodka en tétrapack !
Sur les murs de Bucuresti
Fleurissent quelques grafittis,
Et même si on cause pas roumain
C'est pas difficile à comprendre :
"Président Illiescu = Ceaucescu" !
"Jos communismul !"
Nous dit le chauffeur de taxi,
"Jos communismul !",
Un peu comme le fracas
D'une statue qui s'écroule...
Dans le train qui va
De Bucarest à Iasi,
Y'en a qui fument du hash,
Privilège de première classe.
Et moi je suis à la fenêtre...
Putain les mecs, quel paysage !
Sur au moins 400 km,
On dirait la banlieue au moyen-âge,
Avec en plus un cimetière de tanks
De la Division des Lendemains Qui Chantent !
Ouais nous sommes allés
Dans l'ex-république socialiste
Du feu Danube de la pensée.
Là-bas les violonistes
S'habillent de couleurs tristes,
C'est pas vraiment qu'ils portent le deuil,
D'ailleurs ils sont ivres,
Car ils tisent depuis des années
De la vodka en tétrapack !
Sur les murs de Bucuresti
Fleurissent quelques grafittis,
Et même si on cause pas roumain
C'est pas difficile à comprendre :
"Président Illiescu = Ceaucescu" !
"Jos communismul !"
Nous dit le chauffeur de taxi,
"Jos communismul !",
Un peu comme le fracas
D'une statue qui s'écroule...
Dans le train qui va
De Bucarest à Iasi,
Y'en a qui fument du hash,
Privilège de première classe.
Et moi je suis à la fenêtre...
Putain les mecs, quel paysage !
Sur au moins 400 km,
On dirait la banlieue au moyen-âge,
Avec en plus un cimetière de tanks
De la Division des Lendemains Qui Chantent !