F.A.B. Am Mikrofon
Jetzt geht es los wie ein Alptraum, und wenn er erstmal anfängt, hört er nicht so schnell auf.
Genau wie F.A.B. am Mikrofon, vom ersten bis zum letzten Ton eine Welt für Freaks mit Rap und Flow.
Bowowah, Ferris ist da! Ich hab' soviele Reime drauf, darauf komm' ich nicht mehr klar.
Denn wir sind Freaks: F-R-E-A-K-S! Wir sind hier, dort, da. Wo auch immer, wird in das Mikro gerappt.
Gecheckt? Wir sind aussergewöhnlich musikalisch fett, ob mit oder ohne Effekt fetter Hartkernrap.
Mit Technik kann ich es nicht lassen Dir die Ohren vollzurappen, mich nach vorn zu tasten.
Mit meiner Aufgabe, die ich habe, noch 'ne Frage zu dem, was ich sage oder vorschlage, wenn ich mich in Wortspiele bade,
Dir an die Nerven nage, ohne Gnade, kleiner Knabe, wie 'ne Hyper Made, mit der Reimgarantiekarte
mich einlade, Dir etwas vortrage, stehe gerade. Kapier' die Lage, denn ich bin hier die Waage,
wiege den Inhalt meiner Gedankenausschüttung. Hey, diss' mich, danach läufst Du als Wurm herum!
Animation der Nation ist meine Motivation, Kommunikation, Satisfaktion der Triebe durch Erektion.
Konversationen, Monologe, Dialoge, die ich hier vertone, sind nicht flach, sondern tief, mein Stil ist funky, schief.
Ich bin kein Gangsta, Sprüher, Skater oder Punk, doch auf meine ganz bestimmte Weise hab' ich den Funk.
Ich bin krank, hah! Ja, er hat mich infiziert! Der Hip Hop Virus jetzt auch als neue Mode deklariert.
Programmiert, manipuliert in der Gesellschaft etabliert, doch durch den Mainstream wird das Problem eh nur maskiert.
Aber egal, denn ich hab' die Wahl. Wenn F.A.B. die Reime kickt, gibt's immer 'n vollen Saal.
Alles redet über mich, sie wissen, ich bin ein Freak. Das mag sein, doch scheissegal, ich mag die Blicke, die ich krieg'.
Bin wie 'ne Bombe im Sicherheitssystem under control. Wenn ich das Mikrofon teste, dann steh' ich unter Strom.
Ah yeah und so weiter, die Verse sind mein Pferd, ich bin der goldene Reiter.
Perfektionier' die Technik wie ein Kung Fu Fighter. Immer wieder erkennt man den wahren Meister.
Ich kletter' hoch, hoch auf die Leiter, bis es nicht mehr weitergeht, mit Kreativität,
die nicht jeder hier versteht, der Rest sich wie immer auf die blöde Fresse legt.
Ich hab' 'n Trick, Du nennst ihn Tick, der in mir tickt, mich zwickt, bis ich ausflipp', die Reime kick'.
Ich feuer' die Kugeln ab für Deinen leeren Kopf. Ich brech' das Eis, damit die Atmosphäre kocht.</p>
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.!
Jetzt geht es los wie ein Alptraum, und wenn er erstmal anfängt, hört er nicht so schnell auf.
Genau wie F.A.B. am Mikrofon, vom ersten bis zum letzten Ton eine Welt für Freaks mit Rap und Flow.
Bowowah, Ferris ist da! Ich hab' soviele Reime drauf, darauf komm' ich nicht mehr klar.
Denn wir sind Freaks: F-R-E-A-K-S! Wir sind hier, dort, da. Wo auch immer, wird in das Mikro gerappt.
Gecheckt? Wir sind aussergewöhnlich musikalisch fett, ob mit oder ohne Effekt fetter Hartkernrap.
Mit Technik kann ich es nicht lassen Dir die Ohren vollzurappen, mich nach vorn zu tasten.
Mit meiner Aufgabe, die ich habe, noch 'ne Frage zu dem, was ich sage oder vorschlage, wenn ich mich in Wortspiele bade,
Dir an die Nerven nage, ohne Gnade, kleiner Knabe, wie 'ne Hyper Made, mit der Reimgarantiekarte
mich einlade, Dir etwas vortrage, stehe gerade. Kapier' die Lage, denn ich bin hier die Waage,
wiege den Inhalt meiner Gedankenausschüttung. Hey, diss' mich, danach läufst Du als Wurm herum!
Animation der Nation ist meine Motivation, Kommunikation, Satisfaktion der Triebe durch Erektion.
Konversationen, Monologe, Dialoge, die ich hier vertone, sind nicht flach, sondern tief, mein Stil ist funky, schief.
Ich bin kein Gangsta, Sprüher, Skater oder Punk, doch auf meine ganz bestimmte Weise hab' ich den Funk.
Ich bin krank, hah! Ja, er hat mich infiziert! Der Hip Hop Virus jetzt auch als neue Mode deklariert.
Programmiert, manipuliert in der Gesellschaft etabliert, doch durch den Mainstream wird das Problem eh nur maskiert.
Aber egal, denn ich hab' die Wahl. Wenn F.A.B. die Reime kickt, gibt's immer 'n vollen Saal.
Alles redet über mich, sie wissen, ich bin ein Freak. Das mag sein, doch scheissegal, ich mag die Blicke, die ich krieg'.
Bin wie 'ne Bombe im Sicherheitssystem under control. Wenn ich das Mikrofon teste, dann steh' ich unter Strom.
Ah yeah und so weiter, die Verse sind mein Pferd, ich bin der goldene Reiter.
Perfektionier' die Technik wie ein Kung Fu Fighter. Immer wieder erkennt man den wahren Meister.
Ich kletter' hoch, hoch auf die Leiter, bis es nicht mehr weitergeht, mit Kreativität,
die nicht jeder hier versteht, der Rest sich wie immer auf die blöde Fresse legt.
Ich hab' 'n Trick, Du nennst ihn Tick, der in mir tickt, mich zwickt, bis ich ausflipp', die Reime kick'.
Ich feuer' die Kugeln ab für Deinen leeren Kopf. Ich brech' das Eis, damit die Atmosphäre kocht.</p>
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon!
F.A.B.! F.A.B.! F.A.B. am Mikrofon! F.A.B.!