Vos visages à l'étalage
s'agglutinent en un camaïeu de chair.
Une palette d'intentions, une foule de vecteurs
dessinant un champ d'inertie.
Un bouclier de clichés déclenchant l'obturation.
Il se peut que tout ceci ne soit pas vrai
et pourtant je peux le sentir à l'intérieur.
Comme une plume qui ne touche jamais terre,
Une onde de choc qui creuse l'âme.
Le reflet et son ombre piègent les corps couverts d'or,
enveloppés de Soi, ils sont prêts pour le défilé.
Des dizaines, des centaines, des milliers.
Fabriqués un à un à la chaine.
Un à un, enchainés.
s'agglutinent en un camaïeu de chair.
Une palette d'intentions, une foule de vecteurs
dessinant un champ d'inertie.
Un bouclier de clichés déclenchant l'obturation.
Il se peut que tout ceci ne soit pas vrai
et pourtant je peux le sentir à l'intérieur.
Comme une plume qui ne touche jamais terre,
Une onde de choc qui creuse l'âme.
Le reflet et son ombre piègent les corps couverts d'or,
enveloppés de Soi, ils sont prêts pour le défilé.
Des dizaines, des centaines, des milliers.
Fabriqués un à un à la chaine.
Un à un, enchainés.