Llueve sobre el Dock,
Hace frío y está gris.
Gris el cielo, Gris el alma.
Buenos Aires está gris.
Son las cinco de la tarde,
Y no para de llover.
Caen las gotas como lágrimas,
Sobre los techos de zinc.
Obsesivas como máquinas.
Son las cinco de la tarde,
Buenos Aires está gris.
Hace frío y está gris.
Gris el cielo, Gris el alma.
Buenos Aires está gris.
Son las cinco de la tarde,
Y no para de llover.
Caen las gotas como lágrimas,
Sobre los techos de zinc.
Obsesivas como máquinas.
Son las cinco de la tarde,
Buenos Aires está gris.