Da ist die Tür aus braunem Holz,
Berliner Altbau,
und in dem Flur, gleich links,
die Tür zu Eurem Bett,
vor dieser klebte ich oft nachts
mit meinem Kissen,
verheult und voller Angst von Träumen aufgeschreckt.
Da ist die Tür, da roch es alt
nach Oma Müller.
Diese Frau war mehr ein strenger General,
sie war nicht gütig
und erst recht nicht wie im Märchen,
nur wenn sie da war,
war mir das meistens egal.
Da ist die Tür nach vorn raus,
das helle Zimmer,
es war Kulisse Eurer vielen Streitereien.
Ich hörte Ängste, immer wieder laute Fragen,
lädt er sie, oder läßt sie ihn bald allein.
Da gab es Partys,
Weihnachten und auch Geburtstag,
und wenn ihr aus wart,
machte ich mir dort mein Bett,
und ich wartete und zählte die Minuten
und Schatten warf
das Fenster auf das Parkett.
Hinter jeden dieser Türen
lernte ich verlieren,
habe ich verlieren gelernt.
Da ist die Tür zur Badestube, die Toilette,
da hab ich weniger gesessen als geheult,
denn da wurden mir die mütterlichen Sorgen
mit dem Rohrstock auf
den blassen Arsch gebleut.
Das hieß Bestrafung für umgangene Gesetze,
war ein Schlag-auf-Schlag-Erziehungsritual,
und ich hörte noch nach 25 Jahren,
das wäre für gesunde Kinder ganz normal.
Da ist die Küchentür, dahinter war der Sonntag,
denn ich war ein liebes, braves Sonntagskind,
ich aß am Sonnabend das Hühnchen erst als Suppe
und am Sonntag wußte ich, was Hühner sind.
Da ist die Kammer voll mit Kohlen
für den Winter
und eine Tür zum Träumen
für den kleinen Klaus.
Hinter dieser wartete auf mich der Sommer,
sie war verschlossen,
doch führte sie wohl hinaus.
Berliner Altbau,
und in dem Flur, gleich links,
die Tür zu Eurem Bett,
vor dieser klebte ich oft nachts
mit meinem Kissen,
verheult und voller Angst von Träumen aufgeschreckt.
Da ist die Tür, da roch es alt
nach Oma Müller.
Diese Frau war mehr ein strenger General,
sie war nicht gütig
und erst recht nicht wie im Märchen,
nur wenn sie da war,
war mir das meistens egal.
Da ist die Tür nach vorn raus,
das helle Zimmer,
es war Kulisse Eurer vielen Streitereien.
Ich hörte Ängste, immer wieder laute Fragen,
lädt er sie, oder läßt sie ihn bald allein.
Da gab es Partys,
Weihnachten und auch Geburtstag,
und wenn ihr aus wart,
machte ich mir dort mein Bett,
und ich wartete und zählte die Minuten
und Schatten warf
das Fenster auf das Parkett.
Hinter jeden dieser Türen
lernte ich verlieren,
habe ich verlieren gelernt.
Da ist die Tür zur Badestube, die Toilette,
da hab ich weniger gesessen als geheult,
denn da wurden mir die mütterlichen Sorgen
mit dem Rohrstock auf
den blassen Arsch gebleut.
Das hieß Bestrafung für umgangene Gesetze,
war ein Schlag-auf-Schlag-Erziehungsritual,
und ich hörte noch nach 25 Jahren,
das wäre für gesunde Kinder ganz normal.
Da ist die Küchentür, dahinter war der Sonntag,
denn ich war ein liebes, braves Sonntagskind,
ich aß am Sonnabend das Hühnchen erst als Suppe
und am Sonntag wußte ich, was Hühner sind.
Da ist die Kammer voll mit Kohlen
für den Winter
und eine Tür zum Träumen
für den kleinen Klaus.
Hinter dieser wartete auf mich der Sommer,
sie war verschlossen,
doch führte sie wohl hinaus.